Соседка требует, чтобы я убрала свои розы — у неё, видите ли, аллергия.
До сих пор не верится, что такое возможно. Всё началось вполне мирно. Мы с мужем купили дачу под Смоленском, но годами не могли заняться ею всерьёз — всё время уходило на работу и повседневные заботы. Приезжали разве что крышу подлатать или замок поменять, а каждый раз видели, как среди цветущих, аккуратных участков соседей наш выглядел как заброшенный клочок земли.
Особенно не упускала случая напомнить об этом Галина Степановна — наша соседка, одинокая пенсионерка с недоброй улыбкой и вечным недовольством в голосе. Любила язвить:
— Купили дом, а смотреть противно. Всё как после войны…
Мы молчали. Но как только я вышла на пенсию, а муж взял долгожданный отпуск, решили — пора браться за дело.
Дом оказался на удивление крепким. Мы подновили фасад, вымыли окна. А вот участок пришлось буквально отвоёвывать: кучи мусора, сухие ветки, ржавые баки. Уставали до изнеможения, но в какой-то момент я поняла — хочу не просто порядок, хочу красоту.
— Посадим розы? — предложил муж. — Представляешь, какой будет аромат по вечерам?
Мы поехали в питомник, выбрали саженцы: белые, розовые, алые. Сажали, как детей, с трепетом — вдруг не приживутся? Но розы приняли нас. Распустились. Расцвели.
Я всё чаще оставалась на даче. А летом и вовсе перебралась туда. Тишина, птицы, и мои розы — каждый день всё пышнее и ароматнее.
И тут появилась она. Галина Степановна. Впервые за десять лет — без предупреждения. Осмотрелась, хмыкнула:
— Ну, наконец-то приличный вид. А то раньше — стыд один…
— Постарались, — ответила я сдержанно.
— А это что? — указала на кусты.
— Розы, — сказала я с теплом.
— Убери. Немедленно, — прозвучало жёстко, почти как приказ.
Я даже растерялась. Нарушила что-то? Нет. Всё проще:
— У меня аллергия, — заявила она. — От запаха нос закладывает, глаза слезятся. Ты хочешь, чтобы я мучилась?
— Но розы на моей земле, — сказала я. — И никто вас не заставляет сюда приходить.
— А ветер? Пыльца? Всё ко мне в огород летит! Не намерена терпеть из-за твоей прихоти!
— Это мой участок. Я никому не мешаю.
— Мешаешь! — завизжала она. — Или уберёшь, или жалобами завалю!
Она хлопнула калиткой. Я осталась среди цветов, сжав кулаки. В горле стоял ком. Эти розы — не просто кусты. Я вложила в них душу.
Убрать? Сжечь? Ради чьей-то злобы?
Нет. Не соглашусь. Потому что это не просто клумба. Это мой труд. Моя отдушина. Мой дом.
Сегодня розы, а завтра — что? Сирень, виноград, яблони?
Иногда мне кажется, что дело вовсе не в аллергии. Просто кто-то не может смотреть на чужую радость. Мы раньше терпели её уколы. Но теперь, когда у нас стало красиво, она не выдержала. Зависть? Злость? Усталость от одиночества?
Неважно.
Я приняла решение: мои розы останутся.
И если придётся — буду бороться.
Потому что это не просто цветы.
Это моя жизнь.
И я не позволю никому её вырвать.
— Тебя никто не заставлял брать кре dит, чтобы отправить свою мать в отпуск, так что сам теперь и вып лачи вай, я помогать не собираюсь